De noche el viento viene y me cuenta historias lejanas. Historias que vienen de todos los puntos cardinales.
Las del sur huelen a polvo, son cálidas y secas como la arena del desierto; las del norte huelen a hierba fresca, aunque son frías y húmedas como el musgo del bosque; las del este huelen a mar, casi se puede sentir el sol y la sal en la cara; y las del oeste huelen a pinos y encinos, son frías como noche de invierno.
Yo me quedo hasta muy noche oyendo sus historias, respirando los fragmentos de otros lugares y tiempos, cierro los ojos y parece que estoy ahí... a veces sediento, caminando entre las nopaleras, a veces vivaz, sintiendo la hierba bajo mis pies; a veces fascinado, corriendo por la orilla del mar; y otras veces sereno, adentrándome en la sierra con la hojarasca cubriendo mis pasos.
¿Qué historia traerá ahora?
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